СтишатА
44 subscribers
48 photos
3 files
55 links
Два раза в неделю, в самое неподходящее время: Одно — Колина Фостера, другое — чужое, но тоже классное.

Обратная связь: @stishat_bot
Download Telegram
to view and join the conversation
Геннадий Фёдорович Шпаликов (Шкаликов — в настоящей фамилии была изменена вторая буква для «благозвучия»). 1937 — 1974 гг. Поэт. Драматург. Режиссёр.
Рукопись последнего сценария. Фильм так и не был поставлен.
Не под кайфом

Не под кайфом.
Я просто не выспался
И приставлен к виску пистолет
Я как будто разбойник на виселице
И вишу там одиннадцать лет.
Словно нету ни роду, ни племени
И находит всё тень на плетень.
Словно звёзд нет — тех самых знамений,
По которым расшифровывать лень.
Улетаю почтовую маркою
Забиваю «алтайки» косяк...
Уток нет.
Я свернулся цигаркою.
Спи, мой пёс.
В дверь стучится ништяк.

Из цикла «Заместительная терапия».

#колин_фостер
Владимир Корнилов. Поэт. Прозаик. Трижды исключался из Литинститута. В 1950-ом забрали в армию, в 1957—ом не дошёл до публикации свёрстанный сборник стихов «Повестка из военкомата» — рассыпан цензурой. Та же участь постигла сборник «Начала». В Советском Союзе стал известен после публикации поэмы «Шофер» в запрещённом альманахе «Тарусские страницы» (1961 г.) под редакцией К.Г. Паустовского. Сам Корнилов больше никогда не включал поэму в свои книги. Издавался, запрещался. Самиздат. Издавался за рубежом. Отказался от эмиграции. Отказался от выдвижения на Госпремию.
В 1997-ом опубликовал книгу эссе о русской лирике «Покуда над стихами плачут…». В 2009-ом книга переиздана.

Сигарета

Надёжная вещь сигарета!
Сдави-ка покрепче в зубах,
Зажги — и не выдашь секрета,
Что дело и вправду табак.
Попыхивает светло-синий
Дымок её — символ добра,
И кажется: смирный и сильный,
Спокойно дымишь, как гора.
Какие огромные горы!
И море у самой горы!..
Какие кругом разговоры!
А ты втихомолку кури,
Молчи, что изъедены нервы,
О том никому невдомёк,
Поскольку достойно и мерно
Восходит весёлый дымок.
Хватает позора и горя,
А всё-таки не обличай:
Покуривай, как крематорий,
И всё это в дым обращай.
Пускай докатился до ручки
И весь лихолетьем пропах,
Но это не видно снаружи —
Торчит сигарета в зубах.
Я сам за неё укрываюсь
И что-то таю и темню,
Справляю последнюю радость,
Одну за другою дымлю.

1969

#владимир_корнилов
Владимир Николаевич Корнилов (1928 — 2002 гг.)

#владимир_корнилов
Романс

Свернувшись,
Как кровь в груди,
Как Персефона на подземном ложе,
Осознаю как не хочу что здесь мне можно
Мои сомнения пропитаны тоской.

Быть может,
Сейчас я и взаправду обезвожен
Вода прольётся здесь дождём
Неосторожно
Крадутся тени нарисованных котят
Мой братец Брут, мой халифат, теперь ты рад?

Я — телеграмма
Улечу, где звуки юга,
Звучит трип-хоп
И босанова так упруга,
Что остаётся только съесть голодный взгляд.
Откуда взятки?
Я не брал
Не виноват
Что распрощались мы как девять грамм назад.

Забей же гол
Ударь в набат
Ты как пират
И наши чёрные знамёны полукругом
Идём, красавица, скорей на абордаж!

#колин_фостер
Борис Корнилов. Поэт. Песенник. Комсомолец. Входил в группу «Смена» Виссариона Саянова. Многим известен по «Песне о встречном». Эта и другие песни звучали в советских кинофильмах на «слова народные».

Так описывает поэта Лев Аннинский в статье «Простая загадочность Бориса Корнилова»:

Корнилов был человек неожиданный. И вот одни запомнили застенчивого провинциала в косоворотке, другие — напористого «пролет-поэта» в кожанке, третьи — скандального столичного литератора в бобровой шубе; и все были отчасти правы: сбросив шубу, Корнилов мог оказаться в какой-нибудь провинциальной нижегородской косоворотке; его облик, казалось, исчерпывался двумя-тремя элементарными штрихами, но эти штрихи невозможно было поймать и зафиксировать.

Расстрелян в 1938 году по ложному доносу. Реабилитирован в 1957 году «за отсутствием состава преступления».

В родном городе Семёнове работает музей Б.П. Корнилова, установлен его памятник. В Нижнем Новгороде есть улица и вроде бы библиотека (по другой версии имени Героя Советского Союза Бориса Корнилова). Также «имени Б.П. Корнилова»: электропоезд, детский лагерь (оздоровительный) и литературная премия.

Начало зимы

Довольно.
Гремучие сосны летят,
метель нависает, как пена,
сохатые ходят,
рогами стучат,
в тяжёлом снегу по колено.

Опять по курятникам лазит хорёк,
копытом забита дорога,
седые зайчихи идут поперёк
восточного, дальнего лога.
Оббитой рябины
последняя гроздь,
последние звери —
широкая кость,
высоких рогов золотые концы,
декабрьских метелей заносы,
шальные щеглы,
голубые синцы,
девчонок отжатые косы…

Поутру затишье,
и снег лиловатый
моё окружает жильё,
и я прочищаю бензином и ватой
центрального боя ружьё.

1929

#борис_корнилов #виссарион_саянов
Борис Петрович Корнилов (1907 — 1938 гг.)

#борис_корнилов
Бессонное

Молча с ума за умного сошёл
Искал в лесах и в стоге сена
В порывах ветра(?) — не нашёл
В голосьях тьмы и цвете пепла.

Нанизывая бой часов
На кап воды
И треск подкорки
Ос расшифровывая рёв:
Топинамбур вкусней морковки.

Июнь
Панюки, Тверская область

#колин_фостер
🎞 Очень кинематографичное (как пересмотрел несколько любимых фильмов), очень визуальное стихотворение Анны Бергман.:

#анна_бергман
Forwarded from *-::-*
На перроне стояли двое.
Мокли сумерки ноября.
Он спросил её: «Ты готова?» —
Осторожно, в глаза не смотря.

На перроне двое стояли.
Закрываясь шарфом шерстяным,
«Ты готов?» – она тихо сказала.
Чиркнув спичкой, он выдохнул дым.

Поезд их на перрон подъезжает,
Пробивает потоки небес.
Он шатнулся. Пути преграждая,
Она бросилась наперерез.

Рассмотрев номера на вагоне,
Она молвила: «Видела сон:
Ты со мною, мы здесь на перроне.
Осень серым покрасила фон.

Ехал поезд, мы прыгнули вместе,
Не хотела одна умирать.
Ты растянутым в вечности жесте
На перроне остался стоять».

Он вздохнул и, откинув чёлку,
Ей сказал: «А я видел тебя.
Ты махала как ведьма метёлкой,
И с перрона толкнула меня».

В водопаде стояли рядом,
Обнимал крепко он, и она
Целовала его. А их взгляды
Затянула слезы пелена.

«Как же быть нам с тобою, слышишь?
Если выбрать дорогу войны,
Я в испуге не прыгну, ты прыгнешь,
Мне останется чувство вины».

Отпустили друг друга руки,
Разбрелись по железным путям,
Чтобы каждый решился в разлуке
Свести с жизнью все счёты по дням.

Отбивая канкан фонарям,
Дождь до верха залил решето.
Он спиной повернулся к путям,
Застегнул на все кнопки пальто.

И стал падать, теряясь в летах,
Со всей силы сжимая ружьё,
Оказался он в снежных горах,
На тропинке увидел её.

«Я готов» – он тихо сказал,
«Я готова» – сказала она.
В этой песне счастливый финал,
И любовь навсегда спасена.

Поломались часы на вокзале.
Занесённые снежною вьюгой
Мертвецы на перроне стояли,
Оперевшись на плечи друг друга.


А. 15.10.20
Подражание Генри Дэвиду Торо

Каким ты молишься богам
И где моральная основа?
Ты заглянул на скотный двор —
Теперь твой лучший друг корова,
Собака, лошадь и свинья
И две милейшие гусыни…
Биоцентрическая А
Играет гимн на мандолине.
Освобождение каждый день
Того, кто просто хочет жить…
Моя Свобода бредёт лесом
И нет дверей, чтобы открыть.

07.V

#колин_фостер
Forwarded from СТИШЬ
*

Август. Персики и цукаты
и в медовой росе покос.
Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеётся тайком початок
смехом жёлтым, как летний зной.

Снова август.
И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.

Федерико Лорка
🕰А тем временем как-то я просохатил, два года исполнилось каналу @stishat. Даже не отмечал. По традиции, уважаемые читатели, предлагаю рассказать друзьям и врагам об этом канале. Необязательно в телеге, можно сделать трафарет. Стишата ведь можно читать и здесь, например, но лучше подписываться.

С днём рождения. Музъ.
Привет Валентину

послушным псом
плетусь за молоком
попутно выпиваю пиво
каким-то снегом, иль дождём
плюётся небо
всё брезгливо.
огни протестных автострад
померкли в сумерках царизма.
подвязки Молли веселят,
но больше нет в них романтизма.

🎂С днём рождения, друг! 🍻⚽️

#колин_фостер
🗳 Когда-то уже писал про сборник "Мёд и мазут". В эти смутные деньки вспомнилось стихотворение Томаса Маккарти из него.

Избирательные округа

Июльская гроза прошла, очистив небо,
и обложные тучи разошлись.
И свет дневной высвечивает списки
изъеденные временем. Пометки
тупым карандашом возле фамилий
горят на солнце. В высохшей чернильнице
гнездится пауков партийный штаб,
кусочек мела, словно микрофон,
пластмассовая мыльница — трибуна.

Под солнцем пол лежит доска к доске:
пыль, запустенье и труды собачьи.
Как много власти здесь почило; мрачной,
огромной тайной предстаёт утрата.
Вот-вот я, кажется, услышу крик
страниц, но скрип чердачных половиц
противен совершенству тишины.
Склоняюсь, привожу в порядок списки.
В них запах пота моего отца.
Я вижу их в натруженных руках

его. Как часто нам их не хватало,
когда он колесил по всей округе,
плакаты клеил, агитировал с трибуны
(молчу про пьяные предвыборные сходки).
Доныне, с семьдесят седьмого года,
я эти избирательные списки
храню — реестр избранников небес.
Но истлевает он в пыли чердачной.

#томас_маккарти