СтишатА
42 subscribers
48 photos
3 files
52 links
Два раза в неделю, в самое неподходящее время: Одно — Колина Фостера, другое — чужое, но тоже классное.
Download Telegram
to view and join the conversation
Amy Winehouse

Ну, подумаешь, перестану дышать
Чистой ланью отправлюсь ввысь
Курт, Сид, Эми — не всё ли равно
В маскараде обветренных лиц?
Без больниц, без мужей, без подруг
Курам на смех, паяцу на смех,
Боль нести, задыхаясь в бреду,
Добивая полуденный крэк.
Ну, подумаешь, что не срослось
Дети, свадьба, хоспис-монастырь
Арфой-финкою всё решено
Этих муз — этих взорванных мин.
Буду риффом и кодою дней,
Оставляя монетки в крови,
Буду соулом тени своей,
Буду рыбкой-бананкой внутри.
Я лечу по безветрию «Times»,
По агонии лондонских дней.
Я горю, наблюдаю я вас...
(А мир думал, что смотрит за ней).

#колин_фостер

Канал автора - @stishat

https://youtu.be/Wu8B_DhIyFE
Forwarded from Носо•рог
Сегодня день рождения поэта, культуртрегера и лидера группы «Орбита» Сергея Тимофеева. Публикуем его стихотворения из девятого номера «Носорога».

Утро в стране интровертов

Негромко лает собака 
на проезжающего на велосипеде.
Сдержанно портится погода 
и рассыпается сарай.
Ночные птицы слегка критичны 
по отношению к чудесам утра.
Солнце не может вспомнить, 
до какой точки всходило вчера
и старается взять чуть ниже.
Дети просыпаются раньше всех 
и читают свои книжки, 
чтобы не будить взрослых.
Вода из крана льется скромно, 
не брызжет и почти сразу исчезает в стоке.
Еле-еле движутся тени елок и сосен. 
Кто-то намазывает бутерброд тонким слоем масла.
По радио «Классика» передают интервью пианиста, 
который на все отвечает «да» или «нет».
Зато играет он очень точно, 
с небольшими уверенными паузами.
📽 Наполнил стакан портвейном. Наполнил ванну водой. И посмотрел фильм режиссёра Гленна Берггоетца «Поэтический слэм» (Poetry Slammed), 2018 года. Здорово, что переводчики берутся не только за популярные сериалы, но и за такое независимое кино с бюджетом 1200$.
Комедия с сюжетными поворотами и неполиткорректными шутками. Рекомендуется к просмотру перед участием в поэтическом слэме. Или просто наполните стакан и ванну...

Найдёте даже онлайн, не только торрент. Уточка DuckDuckGo вам поможет.

Писать можно тремя способами: Своей головой, своим сердцем и своими кишками. Но есть только один путь к чемпионству...

#поэтический_слэм
С днём рождения, Уильям Блейк!

Лондон

По вольным улицам брожу,
У вольной издавна реки.
На всех я лицах нахожу
Печать бессилья и тоски.

Мужская брань и женский стон
И плач испуганных детей
В моих ушах звучат, как звон
Законом созданных цепей.

Здесь трубочистов юных крики
Пугают сумрачный собор,
И кровь солдата-горемыки
Течёт на королевский двор.

А от проклятий и угроз
Девчонки в закоулках мрачных
Чернеют капли детских слёз
И катафалки новобрачных.

#уильям_блейк #самуил_маршак
Собиратель

Что собираешь ты?
Монеты, марки, стоны
Полузабытый матч,
Разбитые часы.
Сибирский панк поёт,
Что кончились патроны.
Печальнее, увы,
Что кончились мечты.
Рассветная тоска
Поминки дней рождений
Полувесёлый лай
Пустая красота.

#колин_фостер
❄️Очень понравилось стихотворение Софы Эйбельман. Да и настроение...

#софа_эйбельман
Forwarded from Sofa_ejb
Мелкий снег засыпает брандмауэр дома напротив.
Кладка, камень, случайный средневековый узор,
В этом доме на швейной машине из пятидесятых вышивается солнце
Прямо в оконный проем.
В доме пусто, наверное, он предназначен для сноса.
Центр города, полузаброшенный двор.
Кружка с чаем, тлеющая папироса -
Два окна и зачем-то пристроенный к старой стене
дом.

Снег, наверное, крышу проломит за зиму,
Говорят, будет очень холодной и долгой эта зима.
Кто-то ходит внутри, повернулся, я вижу спину.
Кто-то вышел из комнаты.
Я.
🌲 Поймал себя на мысли, что не чувствую наступление нового года. Или законченность предыдущего.

Помню 12 декабря прошлого. Отмечали день рождения Эдварда Мунка и Маринато Гилерме. Набережная, что в твоём Осло. Какой-то крендель пытается поджечь под собой лёд. Взрываются петарды. Гуливает-гуливанит народ. Школапендры скатываются с акведука на ледянках. Пьяно и свежо. Мгновение зареверсировалось и не реагирует на «замри». Кричи — не кричи.

#эдвард_мунк
Forwarded from Prosōdia
#стихотворениедня

Эдвард Мунк

Мало кто знает Эдварда Мунка как поэта. А между прочим, стихи — основная форма, которую он использовал для заметок, наблюдений и размышлений в дневниках. В день рождения художника — стихотворение, которое он посвятил созданию своей самой известной картины.

***
Однажды вечером я гулял
По холмистой дороге
Неподалеку от Кристиании
С двумя товарищами. Это
было время, когда жизнь
уже разорвала мою душу.
Солнце садилось —
Пламя тонуло на горизонте.
Это было похоже на пылающий кровавый меч,
Рассекающий небесный свод.
Небо было похоже на кровь,
разрезанное полосками огня,
холмы стали темно-синими,
фьорд окрасился холодно-голубым,
желтым и красным.
Взрыв кроваво-красного —
на тропинке и перилах.
Мои друзья стали
Ярко-желто-белыми —
Я почувствовал
пронзительный крик.

И затем я нарисовал «Крик».
***

Подробнее о стихотворении — в новом материале Prosōdia:

https://prosodia.ru/catalog/stikhotvorenie-dnya/edvard-munk-i-zatem-ya-narisoval-krik/
Санки с высокой горки
Адреналин в людях с детства.
Бананы на новогодней ёлке
Тоже ведь символ протеста.

В этом году безнадёжность
Видится резко иначе:
Если не сел и не умер,
Выпить пора «За Удачу!».

декабрь 2016-го

#колин_фостер
Бывает и такое: Старый пират купил месячную подписку на @RepublicMag чтобы прочитать эссе @kashinguru, посвящённое Николаю Рубцову.
Кашин, конечно, «бегемот политический», но эссе хорошее, ненаскоруюруку написанное. Цепляет деталями: Про издателя Бориса Тайгина, да про вологодского бизнесмена Михаила Сурова. А каким уж на самом деле был Советский Союз, мне не очень интересно. Не историк. И личных практически не осталось воспоминаний. Мне про поэта Рубцова...


Угрюмое

Я вспомнил
угрюмые волны,
Летящие мимо и прочь!
Я вспомнил угрюмые молы,
Я вспомнил угрюмую ночь.
Я вспомнил угрюмую птицу,
Взлетевшую
жертву стеречь.
Я вспомнил угрюмые лица,
Я вспомнил угрюмую речь.
Я вспомнил угрюмые думы,
Забытые мною уже…
И стало угрюмо. угрюмо
И как-то спокойно душе.

#николай_рубцов
Без царя

Без царя в голове
Я не расстреливал,
Я просто сослал.
Не парламентская республика,
Не авторитарный кошмар.
Без царя в голове
Без жандармерии
И недоброй воли послов.
Без царя в голове
Без бюрократии,
Без жуликов и воров.


Очень старое. Наверное, ещё из первой книги, цикл «Побег в Уйгурстан».

#колин_фостер
После матча

В полутоске бреду с футбола
Несостоявшийся игрок
В другой какой-то перспективе
Я полубог.
Я полубог и полудемон
Моя плескается игра
На этом новом стадионе
И далее по всем дворам
Домам, лачугам, небоскрёбам
Где интернет, телесигнал
Моя команда победила
Другой сегодня забивал.

#колин_фостер
Ещё немного поэзии на нашем футбольном канале. Автор блога «Переходный возраст» Илья Зайцев разбирает три не самых известных стихотворения русских авторов о футболе. Мне ближе «форвард» Николая Заболоцкого.

Футбол

Ликует форвард на бегу.
Теперь ему какое дело!
Недаром согнуто в дугу
Его стремительное тело.
Как плащ, летит его душа,
Ключица стукается звонко
О перехват его плаща.
Танцует в ухе перепонка,
Танцует в горле виноград,
И шар перелетает ряд.

Его хватают наугад,
Его отравою поят,
Но башмаков железный яд
Ему страшнее во сто крат.
Назад!

Свалились в кучу беки,
Опухшие от сквозняка,
Но к ним через моря и реки,
Просторы, площади, снега,
Расправив пышные доспехи
И накренясь в меридиан,
Несётся шар.

В душе у форварда пожар,
Гремят, как сталь, его колена,
Но уж из горла бьёт фонтан,
Он падает, кричит: «Измена!»
А шар вертится между стен,
Дымится, пучится, хохочет,
Глазок сожмёт: «Спокойной ночи!»
Глазок откроет: «Добрый день!»
И форварда замучить хочет.

Четыре гола пали в ряд,
Над ними трубы не гремят,
Их сосчитал и тряпкой вытер
Меланхолический голкипер
И крикнул ночь. Приходит ночь.
Бренча алмазною заслонкой,
Она вставляет чёрный ключ
В атмосферическую лунку.
Открылся госпиталь. Увы,
Здесь форвард спит без головы.

Над ним два медные копья
Упрямый шар верёвкой вяжут,
С плиты загробная вода
Стекает в ямки вырезные,
И сохнет в горле виноград.
Спи, форвард, задом наперёд!

Спи, бедный форвард!
Над землёю
Заря упала, глубока,
Танцуют девочки с зарёю
У голубого ручейка.
Всё так же вянут на покое
В лиловом домике обои,
Стареет мама с каждым днём…
Спи, бедный форвард!
Мы живём.

1926 год. Дебютный сборник «Столбцы».

#николай_заболоцкий
ЕСПЧ

ЕСПЧ приходит поздно,
Когда ты умер или отмотал срок.
ЕСПЧ приходит поздно,
Поэтому ты куришь и пьёшь впрок.
ЕСПЧ приходит слишком поздно:
Последняя электричка, последний вокзал.
ЕСПЧ приходит поздно,
ЕСПЧ как всегда опоздал.

Старое. Из книги «Прекрасная Бессознанка».

#колин_фостер
А нынче всякие боты в Telegram по пробиву личной информации граждан.

С праздником, женщины! 🍇 Исполнения мечт и хороших стишат.

#анна_ахматова
#корги_литература
Как пройти к Анне Ахматовой?
Удивительная все-таки вещь была — "Горсправка"! Платишь 5 копеек и узнаешь адрес нужного тебе гражданина. Так в 1962 году харьковский инженер В.А. Волошин не без труда, но исполнил мечту своей жены —организовал ей встречу с любимой поэтессой:

«Моей ̆жене очень хотелось пойти к Анне Ахматовой, но она стеснялась узнавать адрес. Ей, наверное, казалось, что и женщина в киоске “Справочное бюро”, и люди из очереди подумают: “Ишь, с кувшинным рылом, да в калашный ряд!” Когда я подошел к справочному бюро, она убежала в кулинарию пить кофе. А я не знал ни отчества, ни возраста, ни где родилась... Равнодушная киоскерша сообщила мне, что Анн Ахматовых в возрасте приблизительно 65 лет в Ленинграде четыре штуки. И хоть я за каждую штуку обещал уплатить по 20 копеек (справка стоила 5 коп.), но... “таких справок вам никто не даст”. Я сбегал к [жене] Инке, спросил и отчество, и возраст и скоро узнал, что Анна Андреевна Ахматова, 73 лет живет по улице Ленина, 34, кв. 23, троллейбус No 1».

Цит. по: Роман Тименчик. Последний поэт. Ахматова в 60-е годы. Том 2. М., Иерусалим. 2014. С. 15
Хорошее.

Свободу сёстрам Хачатурян!

#саша_черноусова